Um tempo sem nome - Rosiska Darcy de Oliveira

A letra da música "Essa pequena" de Chico Buarque rendeu a crônica UM TEMPO SEM NOME, da escritora 

Rosiska Darcy de Oliveira, sobre “o novo conceito de envelhecer”.

Essa Pequena

Meu tempo é curto, o tempo dela sobra,

Meu cabelo é cinza, o dela é cor de abóbora,

Temo que não dure muito a nossa novela,

Mas eu sou tão feliz com ela.

Meu dia voa e ela não acorda,

Vou até a esquina, ela quer ir para a Flórida,

Acho que nem sei direito o que é que ela fala,

Mas não canso de contemplá-la.

Feito avarento, conto os meus minutos,

Cada segundo que se esvai,

Cuidando dela, que anda noutro mundo,

Ela que esbanja suas horas ao vento, ai.

Às vezes ela pinta a boca e sai,

Fique à vontade, eu digo, take your time,

Sinto que ainda vou penar com essa pequena,

Mas o blues já valeu a pena.

UM TEMPO SEM NOME

Com seu cabelo cinza, rugas novas e os mesmos olhos verdes, cantando madrigais para 

a moça do cabelo cor de abóbora, Chico Buarque de Holanda vai bater de frente com as 

patrulhas do senso comum. Elas torcem o nariz para mais essa audácia do trovador. 

O casal cinza e cor de abóbora segue seu caminho e tomara que ele continue cantando “eu sou 

tão feliz com ela” sem encontrar resposta ao “que será que dá dentro da gente que não devia”.

Afinal, é o olhar estrangeiro que nos faz estrangeiros a nós mesmos e cria os interditos que 

balizam o que supostamente é ou deixa de ser adequado a uma faixa etária. 

O olhar alheio é mais cruel que a decadência das formas. É ele que mina a autoimagem, 

que nos constitui como velhos, desconhece e, de certa forma, proíbe a verdade de um corpo 

sujeito à impiedade dos anos sem que envelheça o alumbramento diante da vida .

Proust, que de gente entendia como ninguém, descreve o envelhecer como o mais abstrato 

dos sentimentos humanos..

Não fora o entorno e seus espelhos, netos que nascem, amigos que morrem, não fosse o tempo 

“um senhor tão bonito quanto a cara do meu filho“, segundo Caetano, quem, por si mesmo, se 

perceberia envelhecer? Morreríamos nos acreditando jovens como sempre fomos.

A vida sobrepõe uma série de experiências que não se anulam, ao contrário, se mesclam e 

compõem uma identidade.

O idoso não anula dentro de si a criança e o adolescente, todos reais e atuais, fantasmas 

saudosos de um corpo que os acolhia, hoje inquilinos de uma pele em que não se 

reconhecem. 

E, se é verdade que o envelhecer é um fato e uma foto, é também verdade que quem não se 

reconhece na foto, se reconhece na memória e no frescor das emoções que

persistem.

É assim que, vulcânica, a adolescência pode brotar em um homem ou uma mulher de meiaidade, fazendo projetos que mal cabem em uma vida inteira.

Essa doce liberdade de se reinventar a cada dia poderia prescindir do esforço patético de 

camuflar com cirurgias e botoxes — obras na casa demolida — a inexorável

escultura do tempo.

 O medo-pânico de envelhecer, que fez da cirurgia estética um próspero campo da medicina 

e de uma vendedora de cosméticos a mulher mais rica do mundo, se explica justamente pela 

depreciação cultural e social que o avançar na idade provoca.

Ninguém quer parecer idoso, já que ser idoso está associado a uma sequência de perdas que 

começam com a da beleza e a da saúde. 

Verdadeira até então, essa depreciação vai sendo desmentida por uma saudável evolução das 

mentalidades: a velhice não é mais o que era antes. Nem é mais quando era antes.

 Os dois ritos de passagem que anunciavam o fim do trabalho e da libido estão, ambos, 

perdendo autoridade, sabem que quem se aposenta continua a viver em um mundo 

irreconhecível, que propõe novos interesses e atividades.

 A curiosidade se aguça na medida em que se é desafiado por bem mais que o tradicional 

choque de gerações com seus conflitos e desentendimentos. Uma verdadeira mudança de era 

nos leva de roldão, oferecendo-nos ao mesmo tempo o privilégio e o susto de dela participar.

A libido, seja por uma maior liberalização dos costumes, seja por progressos da medicina, 

reclama seus direitos na terceira idade com uma naturalidade que em outros tempos já foi 

chamada de despudor. Esmaece a fronteira entre as fases da vida.

É o conceito de velhice que envelhece. Envelhecer como sinônimo de decadência deixou de 

ser uma profecia que se autorrealiza. Sem, no entanto, impedir a lucidez sobre o desfecho.

”Meu tempo é curto e o tempo dela sobra”, lamenta-se o trovador, que não ignora a traição 

que nosso corpo nos reserva. Nosso melhor amigo, que conhecemos melhor que nossa própria 

alma, companheiro dos maiores prazeres, um dia nos trairá, adverte o imperador Adriano em 

suas memórias escritas por Marguerite Yourcenar.

Todos os corpos são traidores. Essa traição, incontornável, que não é segredo para 

ninguém, não justifica transformar nossos dias em sala de espera, espectadores conformados e 

passivos da degradação das células e dos projetos de futuro, aguardando o dia da traição.

Chico, à beira dos setenta anos, criando com brilho, ora literatura, ora música, cantando um 

novo amor, é a quintessência desse fenômeno, um tempo da vida que não se parece em nada 

com o que um dia se chamou de velhice.

Esse tempo ainda não encontrou seu nome.

Por enquanto, podemos chamá-lo apenas de vida.

Rosiska Darcy de Oliveira (Rio de Janeiro - RJ, n. 27/3/1944), 69 anos, advogada, 

professora universitária, jornalista e escritora.